Il arrêta la moto qui s'éteignit dans un souffle rauque. Une Ducati Superbike 848 Corse SE. Un nom barbare pour désigner son meilleur moyen d'évasion. Son meilleur moyen pour cesser de penser, pour s'arracher à la spirale inquiétante d'une journée dans la ville de Boston. Parce que quand vous avalez la route à 150 à l'heure, vous n'avez plus le temps de penser.

Il gara et attacha son fauve noire et gris métallisé, et accrocha le casque à la moto. Le vent était froid, en cette soirée de fin octobre. Sandy faisait trembler New York et toute la côte Est, mais Boston semblait à l'abri de ce cataclysme local. Certes, le vent se montrait par moment un peu insistant, jouant avec les passants comme un tigre avec une petite proie, mais ce n'était que des sursauts, sans doute un enfant pas vraiment discipliné de la tyrannique Sandy. Adam frissonna et resserra sa veste de cuir, dans un geste vain pour se protéger du froid.

Aujourd'hui, tout avait vacillé. Tout ce qu'il avait construit pour se protéger avait failli voler en éclat juste parce que cette patiente, victime anonyme d'un marie violent, lui ressemblait. Si fort. Le même regard chocolat praliné, les mêmes cheveux bouclés, le même sourire aux lèvres fines...

Il secoua la tête et inspira fort pour chasser cette image de sa tête alors qu'une boule lui bloquait soudain la gorge. Il s'arrêta alors soudainement et s'assit sur un banc, au bord du lac. La lune, point pâle dans un ciel partagé entre crépuscule et nuit, s'y reflétait élégamment, telle une princesse se préparant pour le bal. Un léger sourire étira les lèvres du chirurgien. Il se surprenait parfois, avec ses pensées poétiques.

Soudain, un bruit de pas attira son attention. Il releva la tête, quittant sa contemplation triste du sol en gravier et sa position recroquevillée. Et ses yeux clairs se relevèrent sur... tiens donc. Un demi-sourire éclaire son visage, souligné par la barbe finement taillée qu'il taillait chaque joue avec soin. Il ne s'attendait pas à la croiser elle, à... il jeta un oeil à son montre. 21h00. Il avait fini sa garde une demi-heure plus tôt, et s'était précipité au parc, submergé par une émotion qu'il parvenait habituellement à brider.

Juliet Hepburn. Le lien entre ces deux-là ferait sans doute encore couler beaucoup d'encre. mais pour l'instant, pas besoin de grands discours. Il se décala légèrement sur le banc, lui laissant ainsi la place pour s'asseoir. Alors qu'elle arrivait près de lui, il lui décocha un de ces sourires amusés dont il avait le secret, mais qui était finalement devenu naturel, ce sourire mi-moqueur mi-heureux, avec un soupçon d'attendrissement.

« Voilà une rencontre innatendue. Vous cherchez l'inspiration, miss Hepburn ? »

Entre eux deux, c'était venu naturellement. Adam n'avait pas l'habitude d'essuyer des refus, et cela lui d"plaisait d'autant plus que le femme était belle. Autant dire qu'avec Juliet, il n'était pas près de lâcher l'affaire. Puis ils s'étaient revus une fois, deux fois, par hasard. Et une certaine intimité s'était installée. ils se taquinaient l'un l'autre sur leurs jobs assez... atypiques. Peut-être qu'avec l'humour viendrait autre chose, qui sait ?

S'il y a une chose à laquelle Adam n'a jamais été habitué, et à laquelle il ne s'habituera jamais, c'est qu'on lui résiste. Surtout quand on est du sexe opposé.

Soyons honnêtes : Adam a un charme fou, un corps qu'il entretient avec persévérance, et le regard bleu électrique dont il sait jouer avec talent fait le reste. Les quarter cinquième de la gent féminine sont à ses pieds, et il adore ça. C'est son mode de vie, sa façon d'évoluer. Les relations à long terme, ce n'est plus pour lui. On ne remplace ce qui a été perdu.

Alors il multiplie joyeusement, comme un collectionneur de papillon cherche de nouvelles pièces à épingler dans ses vitrines. Et voilà qu'une de ses plus belles pièces, l'un de celles qu'il convoite jalousement, lui résiste avec vigueur ! Tu es sûr qu'il n'y a pas un peu plus que ça ?. Mais Adam n'a pas envie de se poser de questions. Il veut Juliet Hepburn, et il l'aura, comme un gamin gâté qui refuse d'oublier un jouet qu'on ne lui a pas accordé.

Il tourne son regard azur vers elle, puis, répondant à une impulsion soudaine, approche son visage du sien et murmure doucement :

« Je n'y avais jamais pensé... mais c'est une piste à creuser. »

Puis il s'écarte d'elle, arborant son sourire ravageur, ce sourire fier de lui et un rien taquin, celui du joueur sûr de son coup. C'est devenu un jeu entre eux : chaque fois qu'ils se rencontrent, les répliques fuses, tantôt taquines, tantôt sérieuse, tango endiablé où l'on ne sait plus trop, par moment, qui mène la danse. Et Adam doit avouer que cela ne fait qu'ajouter au charme de Juliet. Car oui, Adam MacMillan, contrairement aux apparences, a aussi un coeur. Blindé, entouré de murailles et scellé dans un abri anti-atomique, mais il a bien un coeur. Et Juliet l'ignorait peut-être, mais à force de jouer à ce jeu d'"attrape-moi si tu peux", elle avait effrité un peu les murailles imprenables dont il s'était bardé pour se protéger.

Mais peu importe. Adam se persuadait que ce sentiment ne serait que passager. Sitôt les choses terminées, elle serait comme les autres, balayée pour éviter les risques. En attendant, Adam jouait. Et il comptait bien gagner le gros lot.

Ella va le tuer. Cette femme veut sa mort, cette fois il en est certain. Par tous les moyens possibles, mais elle y parviendra, ça ne fait plus l'ombre d'un doute à présent. Elle est là, si proche, si facile à attraper. Il suffirait d'un sursaut, et tout s'arrêterait, tout s'emballerait. La chasse serait finie, le tango s'achèverait dans une fin grandiose et explosive. Mais non. Il reste paralysé, comme un ado le jour de son premier baiser. Et elle s'éloigne. Imbécile. Lentement, son cerveau l'entièreté de ses facultés. bon, ok, il ne s'était pas attendu à ce qu'elle fonctionne à ce point dans le jeu, et ça l'a complètement pris au dépourvu. Mais tout de même. Elle a plus d'effet sur lui que ce qu'il croyait. Il allait falloir se méfier.

Puis les deux iris moqueurs, mais un rien troublés, de Juliet croisent les siens, et avec un sourire provocateur qui le ravage complètement, elle lance : Au revoir, MacMillan ! QUOI ?! Et elle s'en va. Comme ça. Comme si de rien n'était. et lui se retrouve alors tout paumé, ses neurones fonctionnant à cent à l'heure. La suivre et s'avouer ainsi un rien vaincu ? Ou rester là et risquer de perdre tout ce qui a été acquis jusqu'ici.

Après quelques secondes de silence, il saute sur ses pieds et la rattrape en quelques foulées. Il y a des jours où il faut savoir faire de concessions. Et juste au moment où il arrive à sa hauteur, il passe son bras gauche autour des épaules de l'écrivaine et se penche vers elle, soufflant à son oreille :

« Vous n'espériez pas vous en tirer à si bon compte ? »

Il lui sourit, puis, après quelques pas où leur foulée s'accorde parfaitement, il lâche ses épaules et s'écarte légèrement, rompant à regret leur proximité.

Ils marchent ainsi un moment, côté à côté, dans la nuit à présent presque complètement, éclairée par une lune presque complètement et blanche comme de la craie. Tous les détails semblent magnifiés sous cette lumière blafarde et oblique. Lorsqu'il parviennent finalement à une bifurcation, il se tourne vers elle et relance la conversation, l'air de rien :

« Et sans indiscrétion, miss Hepburn, où allez-vous ? »

Il la scrute un instant, son regard azur se faisant perçant. Deux lacs d'eau claire qui soudain s'animent et vrillent l'âme de l'écrivaine, tentant de percer à jour les sentiments de cette femme incroyable, qui décidément semble armée d'une résistance hors norme face aux techniques d'Adam, pourtant ce qui se fait de mieux en la matière.

Peut-être est-ce là que réside la richesse de leur relation : ils y vont en free style, à l'instinct. Chacun s'est lancé dans cette histoire sans filet, aléa jacta est, advienne que pourra. Et chacun tente de se maintenir la tête hors de l'eau, chacun essaye de pousser l'autre pour qu'il glisse le premier sur cette plaque de verglas monstrueuse, tout en se raccrochant à lui pour ne pas tomber lui-même. Ils sont opposés et complémentaires, yin et yang, bref, faits l'un pour l'autre.

Mais pour l'instant, le fond philosophique de cette histoire l'intéresse peu. Il veut surtout savoir où elle compte aller, à s'enfoncer d'un pas vaillant dans le parc désert et, avouons-le, lugubre. Et pourtant, lorsqu'elle lui annonçe fièrement qu'elle rentre chez elle, l'inquiétude lui sert un rien le ventre. Si elle rentre chez elle, par le chemin le plus court... elle va devoir traverser des rues pas forcément rassurantes, peuplées de gens pas rassurants du tout, et il pourrait lui arr...

Il se fige lorsqu'elle ajoute spontanément "pourquoi, ça vous intéresse" ? Il la fixe, un instant incrédule, puis se reprend, un sourire amusé étirant ses lèvres et son regard s'allumant d'une étincelle de malice. Elle a cédé la première. Ce n'est qu'une toute petite port qui s'ouvre, une partie des défenses qui s'effrite. Rien de terrible pour l'instant, mais c'est un début.

« Allons, miss Hepburn... Je sais que vous ne pouvez pas vous passer de moi, mais tout de même... »

En deux pas, il s'est approché d'elle et lui murmure à l'oreille, l'air conspirateur et le ton taquin :

« Faites au moins semblant ! »

Et il recule aussitôt, un large sourire rieur découvrant ses dents à la Colgate Max White, puis, mine de rien, reprend son chemin vers la sortie du parc en sifflotant, laissant derrière lui Juliet et le petit effet qu'il a produit.

S’il ne s’était retenu de toutes ses forces, Adam aurait lâché un juron. Cette femme s’amuse à jouer avec lui comme un chat joue avec une peluche, le faisant rouler d’un bout un l’autre, le perdant dans ses propres codes. Et il doit avouer que sur ce coup-ci, elle a frappé fort. Il s’est complètement fait avoir. Elle doit être une adversaire redoutable au poker, parce qu’elle sait masquer ses émotions avec une facilité déconcertante pour une femme qui semble si à fleur de peau.

Seulement, le problème avec les duels, c’est qu’on ne sait jamais ce que l’autre adversaire a en réserve pour vous surprendre. Et ne dit-on pas que la meilleure défense, c’est l’attaque ? Il reste un instant immobile, pensant le pour et le contre de cette nouvelle stratégie. Mission. Attaque suicide.

Et puis brusquement, il se décide. En réalité, il ne décide rien, mais sur une brusque impulsion, il s’élance à sa suite. Elle est déjà à la sortie du parc lorsqu’il la rattrape. Et c’est ave un naturel déconcertant que son bras gauche lui encercle la taille, que sa main droite se pose doucement derrière la nuque de Juliet, et que leurs lèvres se rencontrent. Il n’y a rien là de langoureux, de bestial. Tout se fait en douceur, facilement, naturellement. Cela ne dure que deux secondes, peut-être trois. Deux secondes de pur bonheur, deux secondes enfin où la pression semble s’arrêter, où le temps se suspend. Deux secondes parfaites. Puis il rompt le contact, et pose un instant son front contre le sien, murmurant du bout des lèvres : « vous ne devriez pas faire de l’humour comme cela, Juliet. J’ai tendance à vous prendre au mot. »

Et il la relâche. La laisser s’échapper après ça lui brûle les mains, alors que tout en lui la demande. Elle l’a rendu complètement dépendant, et il n’aime pas ça. Mais il ne faut rien en montrer. Terrain trop glissant pour lui. Un demi-sourire amusé étire ses lèvres, et il tourne les talons avec le naturel agaçant qu’on lui connaît bien.

Ca le démolissait plus qu'il ne l'aurait crû. Il devait se forcer à accomplir chaque pas. Pourquoi était-ce si difficile de faire ce qu'il faisait d'habitude ? Pourquoi avait-il soudain l'impression de jouer un rôle, alors que d'habitude il était juste comme ça et était très heureux ainsi ?

Mais il n'a pas davantage le temps de s'attarder sur la question des fondations fissurées des murailles de son coeur. Dès qu'elle aura disparu, qu'il aura gagné ce duel -car il le gagnera, c'est état de fait- tout redeviendra comme avant. Il colmatera les trous qu'elle a fait dans les murailles d'insensibilité dont il a entouré son coeur, et il redeviendra ce qu'il est. Mais pour l'instant, son coeur tressaillent lorsqu'il sent une paume chaude au contact de la sienne, et un bras le ramener vers la sortie du parc. Gardant comme ultime bouclier son demi-sourire et son humour, il lui lance :

« Je n'arrive pas à y croire. Juliet Hepburn qui a peur de rentrer toute seule ! »

Finalement, ils arrivent enfin à la sortie du parc. Quelques voitures passent le long de la route, mais les trottoirs sont déserts. Lui s'arrête, une idée lui venant soudain à l'esprit. Elle s'avance encore un peu, ignorant ce qui se trame dans l'esprit un rien surchauffé d'Adam. Oserait-il ? Encore un phénomène qu'elle provoque chz lui : alors qu'avec les autres femmes il n'a aucun problème à se montrer... engageant, avec elle il réfléchit à chaque fois.

Mais finalement, cédant à la tentation, il s'approche d'elle, jusqu'à se retrouver juste derrière elle. Il soulève alors doucement, du bout des doigts, sa longue crinière claire pour dégager la côté gauche de son cou, et murmure de sa voix suave, son souffle chaud effleurant l'épaule de Juliet :

« Vous parliez de faiblesse... »

Il marque une pause, ses deux doigts avançant doucement, pas à pas, sur on épaule puis sur son cou. Finalement, il ajoute, murmure plus bas, sa voix chaude coulant sans accroc :

« Que diriez-vous d'être faible avec moi ? »

La réaction de Juliet est à la hauteur des attentes du chirurgien : alors qu’elle fait volte-face, capturant ses lèvres pour un baiser fiévreux, une pensée, fugace mais frappante, traverse l’esprit du quarantenaire. Comment deux personnes, qui finalement se connaissent assez peu, peuvent-elles à ce point s’accorder naturellement ? Entre eux, pas besoin de mots. Pas d’hésitation pour troubler leurs échanges. Leurs corps semblent s’épouser à la perfection, leurs lèvres s’unir sans vide, sans accrocs.

Brusquement, l’envie de mettre fin à ce jeu débile, là, maintenant, lui serre les entrailles. Mais déjà, Juliet rompt le contact. Les lèvres se séparent, mais pas tout à fait les corps. Les souffles se mélangent, créant un seul et unique nuage de vapeur dans l’air froid de la soirée qui avance toujours. Les respirations, saccadées, s’accordent et s’apaisent lentement. Il faut que je rentre… Adam sursaute. Il s’était perdu dans la paire de pupilles fiévreuses qui croisaient les siennes, azur trouble.

Sa main se détache de la nuque de la jeune femme pour aller chercher une des siennes et la serrer fermement. Puis, sans un mot, il l’entraîne vers sa moto, garée plus loin. Il a besoin d’air. D’une grande bouffée d’air, sinon, si proche d’elle, avec cette électricité entre eux, il ne répond plus de rien. Il attrape son casque et l’enfila gentiment sur la tête de Juliet. Un sourire vint élargir ses traits : « La vitesse ne vous effraie pas trop, j’espère ? ». Pourtant, malgré l’humour qui est revenu, il ne parvient pas à dissiper les émotions et les sensations qui se bousculent.

Une fois Juliet installée, il enfourche la moto, met le contact. La mécanique rugit, puis gronde gentiment, fauve prêt à avaler la route. Adam sent deux bras lui enserrer la taille, et il sourit. Il tourne la main droite, et le fauve de métal avale le macadam en grondant. Il sait où elle habite. Il sait où il habite. Et bizarrement, alors qu’il devrait être un maître en ce genre de situation, il ne sait pas quoi faire. Alors il s’arrête à mi-chemin entre les deux immeubles. Le bolide pousse un soupir.

Une fois tous les deux sur la terre ferme, il hésite une seconde. Puis, son regard azur croisant celui de Juliet, il désigne d’un geste de la tête le café en bas d’un immeuble entre les leurs. « Je vous offre un verre ? ». La politesse est revenue, mais la tension est toujours là. Et ni l'un ni l'autre ne semblent se rendre compte que, instinctivement, leurs mains se sont liées.

Et elle accepte. Comme ça, comme si de rien n’était, après des semaines de refus. Là, sur ce trottoir battu par les vents, alors qu’ils devraient se séparer et faire comme si de rien n’était, elle accepte. Peut-être que, comme lui, elle espère qu’un verre apaisera le feu qui le consume de l’intérieur.

Elle l’entraîne vers le café, et ils s’asseyent à une table intime, cachée. Ils commandent à boire, lui prend un whisky, il a besoin de quelque chose de fort, de quelque chose qui li rappelle que oui, il est toujours un homme, et pas un kinder qu’on a mis au four tant le moindre regard de Juliet le fait fondre intérieurement.

Le serveur leur amène à boire, Adam paye, puis le garçon s’en va. Et le silence les enveloppe. Un silence d’harmonie, au milieu du brouhaha des conversations, de l’odeur d’alcool et de café, dans l’atmosphère trouble de tous ces humains proches. Eux sont là, un peu sonnés, perdus dans un rêve dont il ignore qu’il est le même pour chacun d’eux. Et Adam se rend alors compte qu’il n’a rien à dire. Il n’a rien à dire parce qu’il n’y a pas de mot : tout ce dont il a envie, c’est du corps de Juliet contre le sien. A quoi servent les discours dans pareille situation ? A rien.

Il avale une lampée de whisky. Le liquide brûlant et parfumé lui rappelle soudain son enfance, l’Ecosse, les embruns, la tourbe. Il se sent soudain terriblement vivant. Ses yeux azurs, jusque là perdus, se tournent vers ceux, brillants, de Juliet. Ils savent, tous les deux, qu’il n’y a pas besoin de mots. Ils savent tous les deux qu’ils veulent la même chose. Mais ils savent aussi que cela marquera un tournant. Que rien ne sera plus jamais comme avant.

Qui des deux osera faire le premier pas, entraînant l’autre sur une pente si glissante qu’ils ne pourront résister à la chute ? Qui des deux prendra la décision qui changera sans doute leurs vies ?

Adam jette un regard désespéré à ce qu’il reste de son whisky, puis l’avale d’un trait. La tension qui le parcourt frôle l’insoutenable. Et ni l’air frais ni le whisky n’y ont rien fait. Puis soudain, elle se lève. Elle dépose un baiser léger sur sa joue, et il a l’impression que son visage prend feu tant ce contact le brûle. Puis elle s’éloigne et sort du café.

Et lorsque la porte se referme, et que la cloche qui pend au dessus tinte, quelque chose se brise en lui. Le barrage qu’il s’était imposé vole en morceaux, et le flot jaillit, puissant et inextinguible. Il se lève brusquement et sort du café en vent de bise. Il parcourt le trottoir à grandes enjambées. Il connaît son immeuble par cœur. Il se glisse dans l’entrée juste avant que la porte ne se referme, et entend derrière lui le déclic de la serrure.

Elle n’a pas le pied sur la première marche qu’il lui attrape doucement le bras, la forçant à se retourner pour capturer ses lèvres. A nouveau, sa main gauche glisse derrière ses reins, et l’autre soutient doucement sa nuque. Il ne réfléchit plus. Et il sait qu’elle non plus. Il n’y a plus ici de raison, de calcul, de jeu. Il y a du désir, pur, ininterrompu, prêt à les faire exploser tous les deux.

Les baisers s’enchaînent, leur laissant à peine le temps à tous les deux pour reprendre un peu d’air. Les langues se cherchent, se trouvent, et reprennent leur valse tendue. Et toujours sans réfléchir, sa main quitte sa nuque, et il la soulève, la portant en mariée et gravissant les escaliers quatre à quatre.

Il est temps de mettre fin à tout cela. Il est temps de donner les résultats du jeu.

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Il sent les lèvres de l’écrivaine se tendre sous les siennes. Un sourire… Et il répond par un sourire lui aussi. Oui, d’accord, elle a sans doute en partie gagné. Mais qu’importe. Il continue à gravir les escaliers, et s’arrête finalement à son étage. Elle est aussi légère qu’une brindille, et il respire à peine plus fort tant l’effort a été léger. Il la laisse redescendre sur ses pieds, juste le temps pour elle d’ouvrir sa porte. Comment il connaît son étage ? Il étouffe sa question d’un baiser, réfrénant difficilement un sourire.

Lorsqu’enfin la porte s’ouvre, Juliet l’attire à l’intérieur et la porte se reclaque derrière eux. Une main qui cherche à tâtons un interrupteur, et qui finalement ne le trouve jamais. Des gestes saccadés, des baisers qui s’emballent, des mains qui glissent sur la peau de l’autre et jouent avec les formes. Des vêtements qui tombent dans un froissement léger. Et la passion qui, soudain, prend corps.

* * *

Ce n’est au début qu’un rayon léger. Un titillement qui, perçant la barrière de ses paupières, vient agacer ses iris. Il grogne faiblement, puis ouvre doucement les yeux. Quelque chose bouge contre lui, plutôt quelqu’un. Il retient un bâillement et ses neurones engourdis tentent désespérément de repêcher des souvenirs noyés dans le whisky et la folie de la veille. Finalement, il ouvre les yeux, passe une main sur son visage pour tenter d’éclaircir tout cela.

Il remarque alors seulement qu’il n’est pas chez lui. Allons bon… Chez qui s’est-il encore dormi cette nuit, après plusieurs verres et des propos sans doute tous plus ineptes les uns que les autres ? Quelques compliments, quelques sourires, beaucoup d’alcool, et voilà. La recette a fait ses preuves. Alors il baisse les yeux sur la forme qui dort encore contre lui…

Et son cœur rate un battement.

Juliet.

Et merde.

Il fait quoi maintenant ? Il ne peut pas partir comme il le fait toujours. Ce ne serait pas… Enfin, si ça tombe, c’est ce qu’elle veut. Ou pas. Ou peut-être que si. IL FAIT QUOI MAINTENANT, NOM DE DIEU ?

Pendant qu’il réfléchit (ou en tout cas tente de faire quelque chose qui s’en approche), sa main a instinctivement commencé à jouer avec les cheveux châtain clair de Juliet. En fait, il meurt d’envie de rester. Il sait bien qu’au fond de son cœur, c’est ce qu’il désirerait le mieux. Il descendrait leur chercher un p’tit déj, remonterait, et ils passeraient la matinée là, à paresser. Comme avec Emily.

Son cœur se serre, et les murailles blindées se referment aussitôt. Alors, il se lève doucement, sans la réveiller, et enfile ses vêtements. Il dépose un dernier baiser tendre sur son front, puis s’éclipse, fermant doucement la porte d’entrée. Il sait qu’à partir de maintenant, il ne faut plus réfléchir. Il faut enfouir sa culpabilité profondément, et ne plus y penser. Il descend les marches quatre à quatre, bousculant presque une mamie, et sort de l’immeuble. Il est déjà tard. Il inspire l’air frais à grands goulées, et regarde sa montre. Il est déjà en retard. Alors il se dirige vers sa moto, enfile son casque, et démarre. Le rugissement de la moto retentit dans toute la rue. Il jette un dernier regard vers la fenêtre de Juliet… puis démarre.

Peut-être est-elle réveillée. Peut-être l’a-t-elle vu.

Mais ce qu’elle ne verra jamais, c’est la larme qui roule le long de sa joue, sous son casque.